Talvez se eu tivesse a pena certeira de Fernando Pessoa, o que, seguramente, não tenho. Ou o verso irônico de Manuel Bandeira. O estilo decorativo de Olavo Bilac, ou passasse por alguma depressiva nuvem pelos céus de meus pensamentos, como Álvares de Azevedo.
Ou talvez fosse eu mesma, me recusando, ou não, a admitir de que a inspiração se me falha a vir à consciencia. Ou se me venha a trazer perguntas existenciais e metafísicas, que me atordoarão o espírito, espantando meus leitores.
Por isso, queria regar um jardim, em vez de pensar nas bombas na Síria. Mas os gritos das crianças sempre ecoam em meus ouvidos, enquanto a água ainda abunde no planeta. Hipóteses darwinianas à parte, não sabe a causa do inferno em vida.
A Palestina bate à minha porta, sussura na consciencia de todos os algozes que nela habitam. Que não se iludam, não são só judeus. O sangue de mortos é regozijo e prato de comida para muitas guerras, algumas menos expostas, na vida que segue um jogo. Mas ainda rego minhas plantas, porque esse é meu destino, e dele não posso fugir.
Meu berço, pais, em frangalhos, destituído, pedindo a guerra no seu solo e ventre. A quem a coragem, o amor ? De onde as armas e para onde jorre o sangue, pois esse será o rio do desespero futuro, ja que nada sera devolvido sem luta. O Brasil esta devendo ao Brasil, como ela, um dia, profeciou, e como ele o sabe, na sua diaria cela de cadeia.
O planeta passando por uma revolta ciclica, mais um começo de seculo aterrador e instavel, com ameacas de guerras mundiais, no meu jardim que quer água. Naquela crianca que quer descer o morro para estudar, no homem que quer cruzar a fronteira para trabalhar, e no velhinho que quer tomar sua vacina.
Somos uma ridicula porcao de humanidade incredula, que teve seus bracos e pernas amputados, e seus sentidos dilacerados. Por querermos o óbvio, que seria, simplesmente, o viver, e não mais. Sem cobiça, mas com alento.
Quero sentir um ritmo desesperado de convulsao e desespero, me revoltar e gritar em desprezo a tudo que sufoca.
Conseguir identificar uma peça importante, num tabuleiro que se volte para um objetivo final, mais conclusivo e revolucionário, vindo da dor da entrega, e da constatacao da subserviencia. Pois nao ha sentido a vida num mundo de seres humanos infimos.
Afetos que tentam, de alguma forma, abarcar a dor do que se ai esta.
Pensamentos que voam, dedicados, no Brasil, a figura de um grande homem, encarcerado por sua grandiosidade.
Uma inquietaçao profunda, num final de noite, como se dela Fernando Pessoa soubesse tudo, e eu nada. Provavelmente, ambos soubessemos pouco, e ele so fosse menos angustiado do que eu. Muito menos, pois, segundo ele, um dos problemas humanos estaria em nossa eterna procura por empatia.
Liberdade. Nao apego. Sofrimento. Agua.
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