INSPIRAÇÃO

Amanhã se alinha numa metafórica roupa

Esperando seu momento por ser vestida

Num corpo ainda nu, carregado por ansiedade

Sedento às respostas da vida em cotidiano.

Amanhã são as esperanças depositadas no maior

Palavras e gestos, incertezas que se somam

O melhor vinho é o tragado com a força dos sentidos

E a certeza do caminho dos dias acumulados.

Mas haverá ser sempre o amanhã aquele

Que predestina o bom, porque dele não mais se ausente

Seu leite e fel, alimento que forje sua subsistencia

E coragem de se saber o quanto valha viver.

NO CAMINHO DOS DIAS

Hoje é Shabbat.  Acenderei velas, porque tenho uma linda árvore e esperanças.  Mundos de compaixão habitam meus pensamentos e esperam momentos certos para desabrochar.  Eu, me procurando um verdadeiro projeto de vida, o consolo pelo outro, a ponte com a dor.

Não sei se saberei viver a angustia dos dias, no prazer oco e sentido desregrado, os sentimentos já de tenra flor tão violados.  Sendo eu aquela que estenda a mão a todas as torturas, revestidas de cores diversas.  A ideologia é uma arma que subjuga a todos a que a ela se curvem.

Compaixão é o afeto, diluido nas crateras de um mundo movido a violencia e fast food, terminologias,  estereótipos e total ausencia de comprometimento.  Em se falando, nada possa ter mudado, as fronteiras somente se diluiram.

Meu compromisso é com a voz que não cala e sabe seu falar, ignorando o revanchismo dos gens que nada possam mudar.  Que olha o mundo através de lentes muito antigas, sabias, sem surpresas.  De quem não soube morrer.  

Para continuar existindo, há que valher a pena.  Não há célula de mim que se olvide dessa crença.

ENCRUZILHADA

                                                                                 vida

                                                                             e

                                                                  morte 

                                                                         encontram-se

                                                                                                numa

                                                                               encruzilhada

                                                                             

      

NA SEQUENCIA DO CAMINHO

Leva-me vida, carrego minhas respostas no turbilhão dos caminhos

Em que se referenciaram meus momentos, a mim, que desconhecia

Não sabia o protagonismo, a virtude do elegido porque não pude

Fôra-me dada a dádiva do autoquerer e meus olhos se abririam.

Mas conheci as trevas da tempestade que agita a eterna noite

Sufoca os sonhos, e corta os pulsos imaginarios dos sangues

Deixando um rastro de eterno vazio na sequencia do caminho

Dos anos que se seguiram, como uma faca, a atravessar minha carne.

E, se aqui estou, não é por dúvida ou compaixão, vontade ou sorte

Simplesmente porque assim o deveria, já que não se fêz em mim capitular

Sem entender para onde as águas me levarão, não mais do que as perguntas

Sobre o vagar desse rio, que perfila o cotidiano de minhas memorias.

DÚVIDAS

                                                                            caminhos

                                                                                       dentro

                                                                                                 de

                                                                                       mim 

                                                                            pulsam 

                                                                   respostas

OUTONO

Existe um coração partido.  Em que não se combinam pedaços, cadencias, alegrias e tristezas.  Em momentos que não se mesclam e reminiscencias do que, outrora, poderia ser tão mais suave e confortador.

A vida segue o percurso de seu rio, águas que caminham em rumo à frente, desfilando a contagem dos dias, como eu, na minha estoria de agrurias, que nem o pranto poderia alcançar.

O céu vai tomando um vulto cinza e prenuncia a chegada das chuvas, com suas nuvens carregadas de tensão.  É a estação das temperaturas mais amenas e das águas que atingem o solo, timidamente fazendo recordar que o inverno apontará no horizonte.  As folhas, melancolicamente, despedem-se ao chão, e a vida se reveste do silencio criado pela luz que se ausente.

São tantas as dores, como se houvera um rio criado fosse sem nascente.  A vida acontecesse, a experiencia diluida, apenas a fazer crer, substrato que embasasse o momento presente.  Como as folhas que caem, não sucedendo ao Sol, que fulgurou por varios meses.

Azul, um rio, navegante, propulsor, atento às suas margens. Rodeado por verde.  Consciente à sua estoria.  Único, solitario, bondoso.  Íntegro.  Meu rio.